Сорок девятое февраля

Морозное утро... Дизтопливо жгли,
Водилы с арго обсценным,
А где -то вдали, на прекрасном Бали,
Тонула легенда квир-сцены...

Ну где же тепло? Где любовь и добро?
Россия - сурова, как Спарта,
И вновь, в Мэрилин - умирает Монро,
Блюя тошнотою Сартра...

А смерть завлекала в иллюзию сна,
Где запах сандала и шипра,
Когда же вернется шалава - весна,
И кэш с депозитов Кипра?

Но сорок девятая тень февраля,
Лишь молча пьет "Чёрную карту",
Да прячет стыдливо, во чреве - земля,
Беременность трупиком марта...

(с) Эдди Эрикссон
2013 г.