Быба:
В каждом городе есть свои легенды,
И в каждом городе есть место, что называют центром.
Но тут другой расклад, и это лишь названия групп,
Тут «ЦАО Records» плюс 16-квартальный звук.
Респект тем, кто нас знает, или кто-то где-то слышал,
Мы пару раз даже светились на московских афишах.
В итоге вышла наша совместная работа:
«CENTR» и «Легенды про…» — один заказ на два завода.

Дым:
Никто не хочет жить на помойке… Ага.
Никто не хочет жить на копейки… Ага.
Никто не хочет быть пылью на полке,
Когда придёт время для уборки… Ага.

Slim:
Можно никому не верить и менять номера,
Но земля круглая, хоть и большая Москва.
Мечта заводит пацана как Моника Белуччи.
Над районом тучи, совесть не мучает…
Уже не старые «Найки», а тапки «Гуччи»,
Запах любимой сучки, но не каждый везучий…
От случая к случаю жизнь тебя научит,
Пока чёрный мурзик пересекает райончик.

Дым, Slim:
— Ну, чё, как? Ну, чё, как, а?
— Ничё так. Ничё так, да!
— Ну, чё, как? Ну, чё, как, а?
— Ничё так. Ничё так, да!
— Ну, чё, как? Ну, чё, как, а?
— Ничё так. Ничё так, да!

Дым, П.Ё.С:
— Здорово, Амир.
— Здорово.
— Помнишь, Баянов Миша?
— Кто?
— Ну, тот, что отсидел пять лет, а летом вышел.
— А, ну да.
— Ты как, вообще, занят во вторник?
— Не, а чё такое?
— Ну, он там девушку свою хоронит…

П.Ё.С:
Солнце согреет крыло самолёта
И мне напомнит переулки Арбата.
Я посвящаю тебе эти строки,
Дорога в мой город. Я держу путь обратно!

Птаха, Slim:
— Заебали эти пробки на Садовом, (Заебали!)
В соседнем тазике корову тащит с Пугачёвой…
— А ты? — Погромче сделаю битос кайфовый
И буду угарать над тем, как дует на Краснухе с Вовой.
Они сказали, что сорт им не известен…
— Раз не известен, значит, точно он не местный.

П.Ё.С:
Яркая вспышка где-то в груди!
Это больше, чем просто слова, что можно спеть!
Нам надо проснуться, чтобы понять, что мы спим!
Мы прыгаем в пропасть, чтобы взлететь!

Тато:
Не поймёшь любовь, не узнав разлуки,
А художник-дождь смоет те минуты.
И по коже дрожь. Осень красит листья… *Яо!*
Не поймёт любовь, кто летает низко…

Slim:
Моя тридцатая весна, капель капает звонко,
Когда дневной свет снова становится долгим.
А мне по-прежнему рэпчик всё долбит в перепонки,
И я по-прежнему помню, в каких местах лёд тонкий.

Дым:
Hip-Hop разжигает во мне огонь, нет, миллионы огней!
В нас всех есть этот свет, поверь! И сегодня мы дарим его тебе!
Пере-передай вперёд по рядам, белый в перьях там,
Перед дверью в храм, верит лишь делам, так
Что подумай, перед тем, как будешь пичкать свой хип-хап
Лирикой про кайф, crime life, деньги и баб.

Slim:
Проще себя ускорить, иначе просто вскроет,
Когда с самим собою, пробуя найти пароли…
Это не паранойя, вопросы больно колят.
На деле практика намного сложнее теории…

Быба:
Ты нашёл у дружбы цену, что теперь забыть придётся,
Но у дружбы нет цены, ведь она не продаётся.
А ты ведь однажды продался, как ты себя оценил?
Сколько в тебя влезло нулей, чтобы ты как я всё забыл?
Таких, как ты, полно. Я не мечтаю стать таким же.
Те, кто ошибались дважды, смогут ошибиться трижды.

П.Ё.С:
Это «Легенды про…», «CENTR».
Мы делаем свой рэпачёк с московским акцентом,
Не паримся ни о чём. Громче инструменты.
Вам от нас кач, нам от вас аплодисменты.
Всё чётко (всё чётко), держим руку на пульсе,
Будем писать, пока нас не отпустит,
А нас не отпустит…

Птаха, Тато:
Мораль умирает, когда умирает любовь.
Кстати, её зовут Люда. Нормальная тётка.
В последнем разговоре с отцом, сказал, что гордится,
И дав мне картошку, налил мне полную стопку.
Не забуду никогда твоих фраз,
Не забуду никогда твоих глаз,
Не забуду никогда седины!
Помню, отец мой…

Slim:
За МКАДом чёрный лес и взлётная полоса,
Пятилитровый Brabus и кожаные кресла.
В центре Кольца меха и бле