Слова - дерьмо. А истина банальна,

Что человек бездарен,  как ни плюнь.

Развязно и вполне концептуально

За окнами безумствует июнь.

Жара. Тоска. Безрадостно. Уныло.

И мысли возникают все не те.

А в перспективе - скромная могила.

Полжизни проскочило в суете.

 

Мы  - поколенье плотных несмыканий,

Морально - неустойчивых невежд,

Амбициозно - пошлых обещаний.

Мы - поколенье просранных надежд,

Идущее за тем, что до основы

Стремилось мир разрушить. А зачем?

Другой какой-то мир построить? Новый?

Кто был никем, тот и остался... Чем?

Вот именно. И в этом состоянии

Мы продолжаем свой нелегкий путь,

Выискивая сотни оправданий

И объяснений, чтобы обмануть

Самих себя в бесцельности и прочих

Не лучших качествах, наследственных грехах.

Найти виновных просто. Даже очень.

Сложнее удержаться на ногах,

Вернув долги. Спокойно. Терпеливо

Признать ошибки. Вычистить гнилье.

Прожить остаток дней несуетливо.

И попросить прощение за все....

 

Возможно, что идущие за нами

Добьются много большего, как знать.

Мы им прошепчем вялыми губами:

"Дай, Бог, Вам поколенье не просрасть!"