В маленькой старой квартире скрипели ставни на окнах,
И лунный свет выдавал разводы пыли на стеклах.
Потрескался потолок, рассыпалась известка,
Догорала свеча из пожелтевшего воска.
Тут не играла музыка, в музыке не было смысла,
Тут не велись диалоги и криков небыло слышно,
Тут не было гостей, был только вечный покой,
Что с каждой новой ночью гармонировал с тьмой.
Тут обитал запах красок и разлитой гуаши,
Везде стояли картины их в мире не было краше.
В дыме от сигарет - обрывки мятой бумаги, 
Шелестели, как листья в осеннем раннем тумане.
Хозяин спал на диване, прикрытый вязаным пледом.
Хоть за окном было лето, он замерзал даже летом...
Тот человек был художник, давно избитый годами
Свои рисуя картины будто зализывал раны.
Он рисовал по ночам, что темнее сажи,
Искренне наслаждаясь видя ночные пейзажи.
Он рисовал небеса залезая на крышу,
Плавно передвигаясь что бы никто не услышал.
И вот в очередной раз молча стоя на крае,
Он увидел в дали летящих птиц в стае,
А сколько раз он мечтал: что он свободен, как птица,
И каждый раз сожелея, что это все ему снится.
Он вылил на пол все краски, скинул с крыши мальберт,
Разорвал все картины, что рисовал много лет.
Он не ел и не пил, умывался слезой,
Он ничего не хотел, существовал лишь мечтой.
Улыбаясь небу, уже стоя на карнизе
Взгляд устремил в небеса, не замечая, что снизу:
Удивленные крики, потоки движущихся тел.
Плавно развел руки в стороны и...
Полетел?...
Да нет куда полетел головой об асфальт долбанулся и помер...