В детстве мы все умели летать. Я же умел, тоже. 
"Ну-ка немедленно перестать, этого быть не может!"
- взрослые говорили мне. Я ковырял стенки. 
Крылья, шуршащие на спине, гладили по коленке. 

Я знал, что крылья у взрослых есть. Только они - прячут. С ними ведь толком ни лечь, ни сесть, сложно ходить, значит, проще их под машинку стричь. 
"Смотрите, у вас на ушке... Перышко? О, я прошу простить... Наверное, из подушки!" 
Но я не сдался, - и я летал: с чайками над заливом, с французскими летчиками до скал, с драконом одним игривым, с крылатыми кошками на заре... И даже одной ракетой. Видел, как она на земле стала лучом света. Летал-летал, и однажды, вдруг, проснувшись не очень рано, нашел изогнутый белый лук, висящий на сгибе крана. А рядом, в ванной, огромный меч. И нимб. И ключи на связке. Я - должен все это уберечь? Я сказка? А что в развязке? 

Господи... Я не вижу пути. Причем и назад - тоже. Что мне делать, куда идти, Ты еще там, Боже? 
Я просто хотел, ну... "не как они", я же уже выжат...
Слышишь? Направь меня. Вдохнови! 

Но, кажется, Он не слышит.