Мне русские милы из давней прозы
и в пушкинских стихах.
Мне по сердцу их лень, и смех, и слезы,
и горечь на устах. Когда они сидят на кухне старой
во власти странных дум,
их горький рок, подзвученный гитарой,
насмешлив и угрюм. Когда толпа внизу кричит и стонет,
что -- гордый ум и честь?
Их мало так, что ничего не стоит
по пальцам перечесть. Мне по сердцу их вера и терпенье,
неверие и раж...
Кто знал, что будет страшным пробужденье
и за окном пейзаж? Что ж, век иной. Развеяны все мифы.
Повержены умы.
Куда ни посмотреть -- все "скифы, скифы, скифы...
Их тьмы, и тьмы, и тьмы". И с грустью озираю землю эту,
где злоба и пальба,
мне кажется, что русских вовсе нету,
а вместо них -- толпа. Я знаю этот мир не понаслышке:
я из него пророс,
и за его утраты и излишки
с меня сегодня спрос.