Где мы летим? И как уже давно?
Кто нас послал? И кто за все ответит?
Мы - первый камень, в первое окно,
Цивилизации холодный ветер.

Разлита суть, и не ясны причины,
Но в этом кайф - движеньем жизнь полна.
Играют в баре джаз суровые мужчины.
В фужере «Божоле» прощается луна.
Ночь.  Ночь.  Ночь.
 Ночь.  Ночь.  Ночь.

Ночь сверкала в ваших чёрных глазах,
Ночь сжимала пальцы крашенных губ,
Ваши милые тайны рассыпались в прах,
А мир за окном так страшен и груб...

Спит на столе «Пьяный корабль» Рэмбо,
Марксист-Париж в горячечном бреду.
Вы - Клеопатра в цветаевском жабо,
Я - Пьер Безухов в трёхтысячном году.

Мир-пилигрим листает ночь как том.
Где мы летим? И что нас завтра встретит?
"Жизнь коротка" - поёт аэроавто
твоя земля в неоновом рассвете.
Твоя земля в неоновом рассвете.

                                              А наш самолёт вновь полетит куда-то.
                                              На взлётной полосе достаточно огней.
                                             Я зазвенел, лежу под автоматом.
                                        Что это? Грубость или кризис либеральных идей?

Ночь сверкала в ваших чёрных глазах,
Ночь сжимала пальцы крашенных губ,
Ваши милые тайны рассыпались в прах,
А мир за окном так страшен и груб...