Старые окна смотрят на нас, пока мы не спим,
Когда снимки в пыли со стен вроде живые.
Шелест ушедшего лета мы не простим,
В горла чужие вцепляясь от забытой обиды.

Мы проснулись почти, мы немного совсем постарели.
Обнимая призраков в ряд, сходили с ума.
Этим летом мы снова с тобою не встретились,
В вечность больную рыдала наша судьба.

Из угла сквозняки нас били прямо по темени,
Коридоры ломились врачами ночами бессонными.
Мы же каялись Богу в своих прикосновениях,
Забывая, что истина всё же дороже.

Adam Kesher
Старые окна
Июль, 29/2014