Глаза в потолок, сперма на пол - 
пацан занимается абстракт хип-хапом. 

Он стоит перед дверью и жмёт на звонок. 
Палец проваливается в пластмассовый корпус. 
Головой подпирает холодный металл двери, 
внутри крики и ссоры (не зови) можно и не надеяться, 
что откроют скоро. Глухой удар и тишина. 
Шаркающие шаги и детский голос. 
Кто там? 
действительно, кто? 

Я РЭП! Ох, мне и самому от этого смешно. 
Я АБСТРАКТ! Нет, от этого ещё более тошно. 
Я поэт-неудачник, поющий про утраченное. 
Пачками прячущий смысл между плохими панчами. 
Я Санчо Панса в мире, где каждый гасконский безусый юнец 
мнит себя доном Кихотом. 
Я цитирую Брехта и сэмплирую Брамса. 
БРЯ! 
Я пикирующий боинг с уснувшим пилотом. 
Нет, пусть это будет лучше другой кто-то. 

Я тот дурак, что сделал кавер на ГЭС, прочитал 
под украденный бит чужие тексты про Степана и Фёдора. 
Я не знаю, как выйти из этого стопора. 
Кадры движутся медленно. 
Мою жизнь режиссирует Софи Коппола. 
Купола и пьянчуги с двуглавою воблой. 
ОГЛОБЛЯ СТОЗЕВНО ЛАЯЙ И ОБЛО! 

Я тот китаец из радиорубки, что не умеет пользоваться плеером 
и ставит гнилые рипы с винилов. 
Тот самый дурак, что в приступе большой вселенской любви 
обнял собаку, даже вжался в неё. Так и был запечатлён 
на детской площадке, на серой бетонной стене 
между схематичным цветком и дыркой в заборе. 
Я смотрю новые фильмы, чтобы быть уверенным, 
что ничего не изменилось, 
чтобы яснее понимать метафоры Жижека, 
чтобы как можно дальше держаться от антикафе 
и любого независимого книжного. 
В пятый раз безуспешно начинаю читать Джойса. 
Дошёл до места, где Дедал говорит, 
что Бог - это крик мальчишки, забившего гол. 
Меня отвлекает стук в окно. 
«Не пиши хороших текстов, если твой единственный читатель – стол!» 
Кричит мальчишка в порванных джинсах и дырявой толстовке. 
И я узнаю по его длинным патлам и впалым щёкам 
себя юного, пьяного, безупречно глупого. 
Он кидает мне квиток путешествия во времени, 
утверждённого приказом министерства транспорта. 
Я говорю ему, чтоб не ел много мучного вечером. 
И показываю, что стало с нашими красивыми пальцами. 
Говорю, что у меня нет стола. 
Я ючусь в маленькой комнате, 
зажатый между шкафом и кухонной тумбой. 

Я не тот человек, кто должен стоять с микрофоном. 
I've got 99 problems! 
And I’ve still owned 'em.