Веретёнце кружится, трудится...
Что в руке твоей, Доля-матушка?
Что в кудель мою приготовлено?
Из чего судьбу мою выпрядешь?

Заплетёшь ли зори прохладные,
Да луга в росе, песню тихую,
Да на солнце вереска россыпи,
Да размах крыла лебединого?

А не то Недоле, сестре своей,
Передашь ты нить да судьбу мою...
Под рукой её не медвяный цвет,
Под рукой её крики ворона...

Ветром крылья чёрные хлопают,
Стужей зимней на сердце стелятся,
Поведут меня до лихой поры
Без дороги, хмарью да мороком...

Коли будет так, коли выпадет,
Я всё вынесу, что по мере мне,
Не посетую, а спрошу тебя - 
Силы ты мне выпряди, Долюшка!

Положи в кудель света жаркого,
Да коней даждьбоговых верный бег,
Да стрелы перуновой всё правый суд,
Да терпение Земли-матушки...

Веретёнце кружится, трудится...
Веретёнце кружится, трудится...