Здесь все пускают дым, вырубая полынь,
Разбивая кулаки за грамм полтары.
Повторить не хватит сил, тут лишние деньги,
У них свои законы, а они всего лишь дети.
Видели смерть, но не видели матери,
Их дом-улица, зовут друзей братьями.
Берут все кулаками, не чувствуют боли,
Как птицы свободны, летают по воле.
Город не любит их, они им пропитаны,
Живут одним днем и в памяти обрывками.
Забыли имена, давно носят клички,
Живут по понятиям, не забывают лица.
Они, как индиго, во всем не такие как все,
Им нужен шанс, получить в жизнь билет.
Брат за брата стоят, озлоблены как волки,
Душевные раны заживляют водкой.
И вот как бывает, ты не нужен никому,
Кто за него выбрал такую тропу?
Это не их воля, воля кого-то свыше,
Они чувствуют улицу, они ею дышат. 

Дети улиц, они одной породы,
В 15 лет уже куют себе патроны.
Ты не тронь их мир, он особый,
Там не главнее деньги,  главнее опыт.

 Мои мысли и слова, как всегда просты,
Улица не так проста, но если что простит.
Красив этот мир? По красивее лжи,
Уходить от пуль их научила жизнь.
А что их ждет? Решетка или свобода,
Ведь, чтоб достать нож, им не нужен повод.
И снова холод, вместо сердца у них лед,
Терпят боль, не зная, что такое слезы.
Дети улиц, их мать-воля, так повелось,
Они привыкли любовь менять на злость.
Эта басота чувствует ритм своих улиц,
Стали жоще, когда половина сдулись.
То, что не убивает, делает сильнее,
Адреналин всегда в крови и скачет давленье.
И ни любви, ни тоски, ни жалости,
Это дети, это улицы, это наша жизнь