Вроде, все как обычно, и цели ясны,
И налаженный быт так размерен и прочен,
Но случается чудо с приходом весны,
И стрелок в услужении любви слишком точен…
 
И Она - как богиня с прекрасных картин,
Да и Он – подаянья у жизни не просит,
Есть одно только  - НО – ей лишь двадцать один,
А ему уже слишком давно – тридцать восемь!...
 
Как наркотик – безумства забытого грех,
Он к ногам ее весь этот мир звездный бросит,
А она улыбнется,…но так как для всех,
И ее беззаботность на крыльях уносит…
 
И не важно, что тело так просит тепла ,
И не важно, что чувства уже «крышу» сносят,
Ты откажешь ему – правда ведь – двадцать одна,
Он простит тебе все – ведь ему - тридцать восемь!...
 
Ну так что тут поделаешь?! Да! – Он - не враг,
И любовь не навяжет насильно, не купит,
Раз поверил в мечту, - значит, - сам и   дурак,
Значит, сложностью этой он жизнь и погубит…
 
Будет снова один – среди пыльных гардин,
Среди мыслей своих , запетляв у трех сосен, -
«Она любит себя, - и ей – двадцать один!»
И плевать, что он молод душой в тридцать восемь!...
 
Так, не приняв, уйдешь, навсегда дверь закрыв,
В алкогольном бреду он топить будет нежность,
Валидолом не вылечить сердца нарыв,
Сигаретой не вытравить всю твою свежесть,…
 
Он напишет стихи и забавный мотив ,
Их подарит тебе и уйдет в свою осень,
Но ты б знала – как хочется в двадцать один,
И как трудно опять полюбить в тридцать восемь!...