самое страшное - разочароваться в тех, кого ты любил. 
и тот, кто был разочарован во мне, кажется, совсем мне не подходил. 

он не понимал некоторых моих шуток. 
(может быть, чувство юмора совсем у него отсутствовало). 
он не был как все - ублюдком, 
но я превратила всё так искусно 
в искусство, в которое все поверили,
и он, видимо, тоже. 
сыграй со мной злую шутку теперь, 
ты сможешь. 

он не понимал моей тяги к року, 
ну ты помнишь, "smells like teen spirit" и "rape me". особенно последняя. да простишь ты меня за пошлость. 
да и за бредни. 
он носил другую одежду, ставил другие приоритеты,
он тоже любил красивые машины, но мы не говорили об этом. 
он любил помолчать а я вечно не затыкалась. 
боялась ли я его потерять? 
нет. не боялась. 
я знала, что есть внутри что-то вечное, что меня исцелит. 
как приложить подорожник к разодранной коленке в детстве, 
знаешь, как маме рассказать, и вот уже не болит. 
всё так резко.
а мы поменяем контраст, и вот он - чёрно-белая сепия,
и я, что всё время вспышкой на фотографии. 
то наше одно - два месяца лишь переменно летние 
и его ошибки и в жизни, и в орфографии.
я целовала его, о тебе не думая,
но через силу, поскольку я знала, что всё возвращается по принципу бумеранга. 
да, для той самой "одной" он самый красивый. 
но я не буду той самой "одной", ладно? 

он не заменял тебя, он ничем не был на тебя похож,
нам не о чем было говорить и нечего было обсуждать. 
он слушал мою откровенно простую ложь 
а я, почему то, не думала отпускать. 

и, знаешь, когда я увидела тебя в треклятом августе, 
я промолчала, но мой пульс сыграл со мной злую шутку. 
да, я была за высшим порогом радости
увидев тебя на минуту. как час, на минуту. 
зная, что вижу тебя я последний год, 
я помнила, что вечером меня ждёт "любимый", 
а разве же мой "любимый", если он вот, 
прямо здесь. тебе не сделать меня счастливой. 

чёрт возьми, никому. 
все эти наши фольксвагены, бмв, нирвана и system of down, и куча песен, скинутых в личку, 
и дружба, которой не было, но ей же и не было равно. 
сдаюсь. 
я поймана здесь 
с поличным. 
все наши ночные письма и слишком откровенные разговоры, 
твоя совесть, моя бессовестность, 
омраченная чувством боли. помнишь всё? нет, не помнишь.

(рем дигга - к тебе, от усталости, или от чего то другого эти песни в плеере я пропускала, лишь бы тебя не вспомнить.)
да там каждая песня - это отдельное напоминание, 
даже та, которая стояла на будильнике когда я не хотела просыпаться, потому что знала, что сегодня я не смогу тебя обнять.

а он за всё время прислал только одну колыбельную, что не впечаталась в память.
мы с тобой - идеальные параллельные, которые, вроде как, не пересекаются.