Хотелось написать что-то такое, из вечного,
Что-то такое: тебе плохо - послушал, и легче.
Ещё не вечер. Надеюсь, успею успеть,
Хотя по сути моя жизнь уже прошла на треть.
Писать теперь "за так" не велит душа моя,
Она смеётся, не смотря на то, что в шрамах вся,
И в храмах, говорит она мне, живёт Бог,
Чтобы найти его - пройди миллион дорог,
Загляни в миллионы лиц, миллионы глаз,
Миллионы раз благодари за шанс.
Играем декаданс, ждём, спим наяву.
Счастья не будет впереди, раз его нет тут.
Люди ждут Христа, чтобы тот взял ношу,
А Бог растерян: "Я ж недавно высылал Ошо..."
Пожалуй, подытожу - это будет всем полезней.
И как это ни тошно, лишь очередная песня...

Что-то пишу, что-то читаю и что?
Как много этого до многих из вас не дошло.
Лишь очередная песня, как это ни тошно.
Вслепую собираю истину по крошкам.

Хотелось написать что-то такое, из вечного,
Хотелось сделать этот шаг, *** нечто,
Чтобы весь Путь Млечный оценил эти стихи.
Моя жизнь - путь, скоротечный шум стихий.
Тихий шёпот о любви в мириадах ссор,
Больше никакого спора! Нет! No more!
Узкий коридор, миллион дверей чужих.
А та, моя одна, где? Тихо. Потерпи.
Миллионы лет, миллионы бед,
Миллионы раз попробуй получить ответ.
Один куплет, шестнадцать строк, сто слов,
В них весь опыт мой, боль вся и любовь.
Вновь этот белый лист, мой вечный спутник,
Он мне помогает делать праздники из будней.
Не хочется быть нудным, типа ежедневный вестник,
И как это ни тошно, лишь очередная песня.

Что-то пишу, что-то читаю и что?
Как много этого до многих из вас не дошло.
Лишь очередная песня, как это ни тошно.
Вслепую собираю истину по крошкам.

Хотелось написать что-то такое, из вечного,
Но, как и люди, песни не бывают безупречны,
Скоротечные метафоры сменяют друг друга,
Как наша жизнь, и день за днём всё бежит по кругу.
Но наша жить - это не трек, это не стих:
Одна на всё попытка, не поставишь на репит,
Не перезалить, не переписать её,
Если записал один - не записать вдвоём.
Свои шестнадцать строк я уже отпел, пожалуй,
Теперь припев по сути должен быть... Мало.
Не успею всё сказать, всё вложить в рифму,
Ну ладно, на потом. И лишь не выбиться из ритма.
Лишь бы бит шёл, как моё биенье сердца,
Лишь бы между хиазмом ставилась сестерция,
И, как после концерта, просят люди дисс на бис,
И как это ни тошно лишь... очередная жизнь.