Леса от боли не кричат,
Хоть и у них душа живая,
Они как витязи стоят,
Удары молча принимая.

Но там где скошен ряд дубов,
Где наземь свалены березы,
Сверкает розовая кровь 
И льются грозы словно слезы.

Пора спросить бы старый лес,
Достигший звезд мачтовник рослый,
Чай много всяческих чудес,
Поведали дубы и сосны?

Любой бы был увидеть рад
Ту жизнь, что на Руси бурлила,
Когда былинный Китежград
Ещё бедой не затопило.

А все же что-то злое есть
В небрежности к дарам народа,
Где нынче русский сказ прочесть,
Где ж вспомнить игры хоровода?

Не знаю, верно подберу ль
Богатствам древности сравненье,
Они как неизменный рубль
И неизменно их значенье.

С того то им дорвется крик,
Что забываются поверья,
Что оскудняется язык,
Что вырубаются деревья.

Елей простор становится пустым,
Да не за лес один опаска,
Редеют, тают словно дым
За былью быль, за сказкой сказка...