[Глядите, сыны, какой туман стоит кругом. 
Вот таким же туманом черное горе висит над народом нашим. 
Это горе люди и ночью спят - не заспят, 
И днем через это горе белого света не видят. 
А мы с вами об этом должны помнить завсегда.]

Кто-то из ГРОТа: 
Под ярым пламенем даже стальные прутья гнутся.
Затягивает сон - я знаю, что уже не проснуться,
Ветер становится сильнее, крики последней ночи.
Я глаза закрою и пойму, что моя битва окончена!
Держи на сердце и что не говори,
За дальним облаком я слышу смех - меня встретят свои!
Возле меня не задержись и отступать не смей,
Дома - там моя улыбка в улыбке моих детей.
Письма летят над морем отталкиваясь от мыса
И только для тебя мой лист был кровью исписан.
Через десятки лет эхом услышишь мой стон,
Он придет по адресу мятым тетрадным листом.
Чтобы ты, улыбаясь звездам, на крышах лежал,
Я отдал свою жизнь на подступах главным рубежам.
Письма летят через года, пройдя сквозь все войны,
Прямо в наше время, на поиски достойных!

Припев: 
Письма в поисках тебя и куда бы я не писал,
Вижу только числа в комнатах пустых по всем этим адресам.
Из самых неземных минут, повязать путеводную нить...
Дорогу к дому нашему, пусть умереть, но сохранить!

Кто-то из ГРОТа: 
Дети растеряны, взрослых тянут за рукава,
Еще до страха удивления, реальности права.
Чувствую, что дом уже рядом, но дома не найти.
Первая волна от снаряда бьет по памяти.
В нашем дворе по особенному звенит роса,
Первыми в домах не фасады горят, но адреса.
Пылают городские парки полные памятных встреч,
Одно - восстановим, другое - любой ценой уберечь!
Наше сокровище незримо, мир связи так хрупок.
Бессмертие в характере, жизнь - значит поступок.
Стражи адресов нам этого не простят,
Тот же самый город почти 70 лет спустя.
С корректировкой огня, пожаров больше не надо,
Снаряды жгут Отечество не касаясь фасада.
Война, как откровение, регенератор смысла,
Дом это не стены и стекла, адрес это не числа.

Припев: 
Письма в поисках тебя и куда бы я не писал,
Вижу только числа в комнатах пустых по всем этим адресам.
Из самых неземных минут, повязать путеводную нить...
Дорогу к дому нашему, пусть умереть, но сохранить!