Снова ночь, и снова я беру перо, 
Уединившись в комнатах пустых, 
Лишь книги здесь, и я средь них, 
Стервятник позабывший страх, 
И в вечном поиске тех мест, 
Где всходы даст зарытый некогда талант, 
Слоняюсь в темноте чужих творений до утра, 
Как тень творца, не знаю я покоя. 

И тьме царящей за моим окном 
Обязан я, одержимый демоном, 
Неистовым творцом. 

Как ветер сквозь людской поток, 
Врываясь словно демон строк, 
Способный в одночасье 
Описать момент рождения вселенной 
Но вынужден тонуть, как все, 
Идти один тропой во мгле, 
Желая только снова видеть сны 
Он мною предан был забвению. 

И времени потерян счет. 
Я обречен, писать роман, 
Что начат был не мною. 
И в этом вся ирония. 

И с каждой сложенной строкой 
Теряю разум. 
Я поглощаюсь пустотой, 
Молю закончить пытку разом, 
Но он лишь шепчет об одном: 
Об ушедших днях и гордости творца, 
Когда холодным зимним днем 
Безжалостный убийца нить жизни 
Оборвал одним ударом.