Я смотрю в пол - мёртвый сван, бонг, фольга, 
Вновь в руках горячий камень, будто он Гайдар.
Кругом собаки, гул их лаянья тупого.
Вы правы, я зазнался, 3к лайков - это повод.

Но я к тому, чтоб выточить свой стиль, шёл,
И, если я уйду, у вас согнётся всё - Стив Джобс.
Адепт эскапизма, хоррор - я тут местный призрак,
И я закручиваю лучше, чем Уэсли Гибсон.

Старый я, новый мир, и убрали границы - шире обзор,
И я не уходил, но немного молчал, завершив эпизод.
Всё ещё я бегу и пытаюсь догнать, пока жив горизонт,
Пока ты педали крутил, под язык положил колесо.

Не старайся, твой рэп давно умер в подъезде, поймав передоз,
Ссаный итог, и ты знаешь одно - всё, что написал, увы, явно не то:
Серо и мимо, и значимость чисел упала к нулю,
И тут мало уютно, и нам нарекают войну, и по цехам забрала куют.

Нужно больше фото в Инстаграм - несите мне мешок роз.
Ты, [bad word]  притворился ниггером - Шон Росс.
Мы не станем великими? Что? Брось!
Я покажу им религию - Шоукросс.

Вечно серое небо, что бы я не делал,
Вы суёте нос, ведь я всё делаю певрый. 
И ты вряд ли здесь важен,
Ведь на бите ты как тёлка с ведром косметики - пиздец мажешь.

И мы не метим в рай, слабак!
С детства дырявые руки, посему трудно подбирать слова.
И, да, я не несу им свет идеями,
Моя империя на костях, хоть я не Элмо Кеннеди.