Моя спина говорит мне о том, что утром выпадет снег,
И, что мои 20 и 6 - это, вовсе, не дом.
Я не оставил себя на потом, и странно об этом жалеть.
Но, когда утром выпадет снег, смогу ли я об этом спеть?

И эта странная жизнь музыканта, которым, по сути, и не был.
И это время, как субдоминанта, повисшее  в пасмурном небе.
И я проснусь со съехавшей крышей и странным желанием смерти.
И если скажу, что хочу умереть, то вы мне, конечно, не верьте.

И все выльется в глупую шутку, как в стаканы боржом.
И мы выпьем еще по стакану, оставив кучу следов.
И уйдем, издеваясь над собственной жизнью, считая последнюю медь.
И однажды в каком-то задрыпанном городе мне вдруг расхочется петь.

И я брошу думать о том, чем был для меня рок-н-ролл,
Ведь мои 20 и 6 - это, все-таки, дом.
И я выжил, и не знаю зачем, ведь не угнаться и не устоять.
Я впервые всерьез пожалею о том, что я не умею летать.