Дорогою до боли мне знакомой,
В туманных улицах столицы
Глазами нищими прошу воды
У плачущего небосклона...

Но осень непреклонна.
Лишь белый снег вплетает
В крону умирающего клена
И в лица новые морщины!
Дни стали кислые как щи, но…
Пальцы бегают по клавишам души,
И снова эта музыка в тиши…

Опять от самого себя бежишь.
А за тобой бежит строка,
Похлопав по спине слегка
Тебя возводит в прежний чин,
Назначив одиночества послом.

И снова ты гребешь одним веслом...
До призрачного берега тех слов...
Пытаясь отыскать основу из основ,
Что дал нам Бог на день шестой.

И разбивая руки в кровь,
Я вновь беру свое весло
Пытаясь разглядеть свою любовь.
Но вместо берега лишь пара слов в дали.
Как будто рисовал их Сальвадор Дали
В них куча переменных,
Постоянны лишь нули…
Что разбросала жизнь в пыли
Выращивая новые миры…

Да, возвожу любовь в кумиры.
И пусть у моей музы нету лиры,
Лишь её когти вечерами душу мне скребли.
Я предпочту её чем быть банкиром,
Разменивая ноты жизни на рубли!