Птаха:
Не надо думать о них, не надо говорить о них,
Их надо просто стереть, их надо просто убить,
Убить свою память, выжечь нахер из сердца,
Там им нечего делать, как в постели с друга невестой.

Они все на месте, а ты уже на TV,
Хочешь таху с салона, а чё на, Птаха, лови,
Хочешь друзей, можешь даже жополизов за сотни купить,
Но этих всех голодранцев тебе придется забыть.

Можно продать свое [bad word] и собирать тыщи в зале,
Таких примеров не мало - твердят мне дядьки с деньгами,
Забудь истории детства и не пиши о замесах,
Добавить больше бы стеба, попсы добавь в свои тексты.

Но я не буду пытаться стирать старые тайны,
Я не Иудой рожден носить в душе этот камень,
Не продаю я людей, что называю друзьями,
И как потом я смотреть буду в глаза своей маме.

Я знаю каждого здесь, осталось где-то десяток,
Не тысячи фэнов и не миллионы по миру,
Я буду верен типам, что улыбаясь душой,
Бухают, завидуя, в своих коммунальных квартирах.

Быба:
Ну, чё молчишь? Попробуй назови мне цену,
От которой я подавлюсь и смогу выйти на сцену,
Прочитаю все, что ты хочешь и забуду всех, кого знаю,
Тебе ведь только это надо, я правильно тебя понимаю?

Стану врать, тем кто разбивали за меня кулаки,
Отвернусь от тех, которые всегда бы мне помогли,
Ты нашел у дружбы цену, что теперь забыть придется,
Но у дружбы нет цены, ведь она не продается.

А ты ведь однажды продался. Как ты себя оценил?
Сколько в тебя влезло нулей, чтобы ты как я все забыл?
Таких как ты полно, я не мечтаю стать таким же,
Те кто ошибались дважды смогут ошибиться трижды.

Пойми же, не все продается и мы опускаемся ниже,
Когда таким же как и ты продаем тех, кто нам ближе,
И чё я с тобой говорю? Тебе ведь меня не понять.
Если деньги будут нужны я всегда смогу занять.

Припев:
Ты думал это дружба, а это просто деньги,
Ты думал это улица, а это просто деньги,
Ты думал это любовь, а это просто деньги,
И время тебе покажет всему этому цену.

Ты думал это дружба, а это просто деньги,
Ты думал это улица, а это просто деньги,
Ты думал это любовь, а это просто деньги,
Ты думал это деньги, нет, это Легенды про... CENTR.

Дым:
Я помню как было странно тогда,
Полтора года назад, когда мы пришли на ЦАО.
Как с тонущего корабля, крысы кто куда,
Бежали те, кто по текстам с ними до конца был.

Видать у них своя игра и тараканы в башке,
А нам выпала судьба стать котом в мешке,
Читать в глазах самоназванных МС России,
Вопрос при виде нас: "Кто они, нахуй, такие?"

И нас не смущало видеть смятение там,
Где правда, как привидение, ведь была рада правда нам,
Я помню Птаха(?) позвал нас на пати White Sensation,
(?) VIP, селикон, гламурный station.

Звезды, голубые и голубые звезды,
Один из них спросил меня чё я такой серьезный,
А я, мол, эти слуги исскуства по-ходу черти,
Ты думал здесь есть искусство, нет, здесь только деньги.

Slim:
Остаться Вадиком с района у меня не вышло,
И может этот рэп для кого-то совсем не то,
Но мой нос не переместился выше,
После сотни отмеченных городов.

Чтобы эти четверостишья были слышны,
Сажусь в машину еду в подвал ковролин (?)
Ahimas звонил, говорит сделал биты,
Кстати, я пишусь трезвый, а не убитый.

Птаха с Никой, с ним Олежа с Быбой,
Сдают мне новые куплеты, я пытаюсь вникнуть,
Это на Легенды про...CENTR (ага) 
А это Зануды новый куплет для фита с кем-то.

-Напиши сюда. -Блин, завтра Самара,
Ну, напишу, да, когда вернусь из Волгограда,
Для кайфа мне это надо
И пока то, что пишется там кого-то радует.

Сколько нужно бабла (сколько?) чтобы завязать,
Ну, так сложно сказать...может миллионов пять,
Можно взять и отвалить зимовать на берег океана,
Ром, лайм, минералка, лед и мята.
Открыть пару ресторанов, ну, или прокат скутеров,
Или открыть контору с экскурсиями,
Но если по сути, 
Нас легче убить, чем переубедить тусить ночами на студии.