Просыпаешься, будто и не было этих часов
Проведенных в цветном забытьи,
Сигареты сегодняшние, чай вчерашний,
Снег прошлогодний, а серость вечная
Твои ноги несут тебя к тем, про которых не знал никогда,
Свои – не свои
Не хватает живого, поэтому всякая нежить
Тобой очеловечена
В случайном беспамятстве внутрь себя, а там
Безвоздушно и тесно
Серое что-то басит, гулко стучится и колит иголкой
Медленно капает время на темя,
Голос криклив и надтреснут
Хочется лишь тишины,
Но доживаешь до ночи

И только тишина погрузит тебя на дно
А на этом дне окно
Из того окна
Слышна
Только тишина

Оживают в тебе города
Ты хозяин над ними, у тебя волшебная борода,
Ты хотя бы Хоттабыч, ладно, не Бог,
Ты всего лишь чудишь, а не чудотворишь.
Поднимаешься над, превращаешься в…
Тьма – это нет, ад – это да,
Ты
Переставляешь, переигрываешь,
Представляешься ветром,
С той лишь разницей, не вектор зависимости ты, нет,
Но источник
Источаешь ток, смотришь – так?
Вроде так.
Радуешься. Дык!
Прогибаться – от слова прогнить, - убежден ты,
Твой позвоночник
Прямой как труба, как флейта Маяковского,
Ты – лучший небесный проводник,
В тебе играет