И мальчиком, и дядечкой — нельзя:
                      кусаю губы, потому что знаю,
                      что — вот она! — не первая весна
                      и не последняя,  а так, очередная

Я — сбрасываю кожу, как змея,
я — как крапива, прожигаю платье,
но то, что щас шипит в твоих объятьях,
кричит и жжется — разве это я?

Нет, в том шиповнике, что цвёл до издыханья,
до черноты, до угля — у забора
я до сих пор стою как тот невзрачный мальчик
за пять минут — до счастья и позора.

Ну что ж поделать, если не совпавший
ни там, ни здесь — со мной, по крайней мере —
ты пах моей щекой, моей мужской рубашкой
ещё до всех моих стихотворений.

— За всё про всё одна лишь просьба есть:
за то, что мы не были и не будем —
люби меня таким, каким я есть,
таким-каким-я-нет — меня другие любят.

Я не надеюсь, ни с одним из вас
ни там, ни здесь совпасть — но в это лето
мне кажется, что кто-то любит нас,
имперских, взрослых, солнечных, раздетых.

Из душного цветочного огня
он нас прижмёт к себе, а мы — ему ответим
Ещё я знаю, что на целом свете,
уже лет десять, больше нет тебя.