Я певец подворотен 

И обшарпанных улиц 
                 Куполов и могильных оград.
                   
Это мой старый город и его не коснулось 
              Поругание новых варяг. 
Если б я был художник 
                               Я бы целыми днями рисовал обветшалую Русь.
                    
Потому что потом она Чужими огнями 
                Запылает, а я не очнусь. 

По газетным обрывкам 
И бумажным стаканам 
Я иду по вечерней Москве. 
Третий Рим заливается огнем ресторанов 
И гудит у меня в голове. 
И откуда-то взявшись, 
Рыжий пёс беспризорный 
Стал невольным попутчиком мне. 
У него на глазах застыли мутные слезы 
У него выжжен крест на спине. 
  
            Эй ты, Русь покаянная,
            
Что ж ты мучишь меня.
              
Бьешь грудь старою раною 
                    
На исходе дня,на исходе дня 

И никак не пойму, 
За что обилие свободы 
Мутит кровь ощущением тоски. 
Будто были долгие и тяжкие роды, 
Но младенца уже не спасти. 
А Москва, отпустив грехи, 
И утром укаяным 
Живет по закону волков. 
У господ все в порядке, 
А по низшим окраинам 
Запой у простых мужиков. 

Эй ты, Русь покаянная, 
Что ж ты мучишь меня. 
Бьешь грудь старою раною 
На исходе дня.