Встречный ветер кабину качает,
На ухабах машину тресёт,
Третьи сутки, а дождь не стихает,
Путь-дорожка на север идёт,
Сигарета глаза разъедает, 
Магнитола тихонько поёт,
Мой напарник устал, отдыхает,
Битый час уже спит на пролёт.
А дороги у нас не простые:
Перевал, серпантин, гололёд
И асфальт весь в заплатах в России.
Загрузился и "полный вперёд".
Вот ребята стоят на морозе,
Застучал жгут покрышки, дымят.
Ты на жёсткий берёшь и не спросишь,
Тут сам чёрт тебе шурин и брат.

Из Челнов до Сывтыркара, через Питер, за Кордон,
За рулём рассвет встречая, на колёсах день за днём,
География простая в путевых листах лежит,
В километрах измеряя, путь-дорожка в даль бежит.

А когда ты вернёшься под вечер,
Весь саляркой до нитки пропах,
Тебе ласково руки на плечи,
Сладким медом раса на губах,
Скажет ласково: "Здравствуй, любимый" -
И прижмётся к небритой щеке.
До чего ж я на сердце ранимый -
Дальнобойщик-романтик в душе.

Из Челнов до Сывтыркара, через Питер, за Кордон,
За рулём рассвет встречая, на колёсах день за днём,
География простая в путевых листах лежит,
В километрах измеряя, путь-дорожка в даль бежит.