Нет-нет, она давно уже не бог, 
Она теперь скорее просто вздох, такой вот «ох»
И будто бы везде весна…
Да-да, вот в этом вся она.
Она безумно влюблена,
В себя, в тех полубедных кошек у окна,
Когда уснуть сначала не могла,
Ну, а потом на полуслове засопела.

Она, по-моему, всегда была со мной,
Вот сколько помню, столько и живой,
Мы родились, похоже, от одной и той же тени,
И встретились, и это было воскресенье,
И не назвать всё это громко так – спасеньем,
Скорее просто ощущенье, что долго я чего-то одинок.
Один урок, второй урок, и вот уже ещё один порог
Да-да, мне сахара не больше трёх. . .достаточно. . .

Она совсем негромкая внутри, 
И до неё примерно две, но вру, что три
И любит, чтобы долго ей чесали спину.
Из глаз порой так выступает иней,
Да я сама, не нужно, отойди ты,
И сердце держит, как осанку, ровно так посередине,
А вдруг и правда кто-нибудь его найдет,
Она ж везде, она – полёт,
Пугает, что когда-нибудь уйдет,
Поёт, фальшиво так поёт об этом . . . и не только. . .

Она не любит сцен, не знает цен, не узнаёт измен
И не дай бог на палец выше линии колен
Ну, в общем я её неистово ревную.
Нас очень часто можно даже на живую,
Когда в очередную ночь спина к спине уснули,
Надеясь, что на утро всё же зарастём.
И так вот день за днём, и так вот день за днём,
Черкаю я какие-то страницы,
Она чуть слышно переложит из кармана в одну руку спицы,
И отвечая: «Всё на свете может пригодиться»,
Другою под ругу меня берёт. . .