В лесах смоленских да под Вязьмой
Свинцовый дождичек во ржи.
Братишка мой в рубашке бязевой,
Убитый пулею, лежит.

И в гимнастерочке зеленой,
В пилотке с красною звездой,
Незнавший женщин, несмышленый,
Теперь навечно молодой.

Ах, сорок третий, сорок третий,
Проклятый сорок третий год,
Когда убитый — каждый третий,
Когда и взвод — уже не взвод.

А после боя, на поверке
Хрипит усталый старшина,
Когда солдатская манерка
За недосчитанных полна.

Потом схоронят под пробитой
Чужими пулями сосной.
С последним словом замполита
Их путь окончится земной.

Под залп за мальчиков-военных
Хлебнут казенного вина.
"За всех невинноубиенных" —
Так тихо скажет старшина.

В лесах смоленских...