Bohemia de París
alegre, loca y gris,
de un tiempo ya pasado,
en donde en un desván,
con traje de Can-Can
posabas para mí.

Y yo con devoción
pintaba con pasión
tu cuerpo fatigado
hasta el amanecer,
a veces [bad word] 
y siempre sin dormir .

        La bohemia, la bohemia
        era el amor, felicidad.
        La bohemia, la bohemia
        era una flor de nuestra edad.

Debajo de un quinqué,
la mesa del café
feliz nos reunía
hablando sin cesar
soñando con llegar
la gloria conseguir.

Y cuando algún pintor
hallaba [bad word] 
y un lienzo le vendía,
solíamos gritar
con él y pasear
alegres por París.

        La bohemia, la bohemia
        era jugar, te vi y te amé.
        La bohemia, la bohemia,
        yo junto a ti triunfar podré.

Teníamos salud,
sonrisa, juventud
y nada en los bolsillos.
Con frío, con calor,
el mismo buen humor
bailaba en nuestra sed.

Luchando siempre igual
con hambre hasta el final
hacíamos castillos
y el ansia de vivir
nos hizo resistir
y no desfallecer.

        La bohemia, la bohemia
        era mirar amanecer.
        La bohemia, la bohemia
        era soñar con un querer.

Hoy regresé a París,
 [bad word] #233; su niebla gris,
lo encontré cambiado.
Las lilas ya no están,
ni suben al desván
moradas de pasión.

 [bad word] ayer
rondé por mi taller,
más ya lo han [bad word] 
y han puesto en su lugar
abajo un café-bar
y arriba una pensión.

        La bohemia, la bohemia
        que yo viví, su luz perdió.
        La bohemia, la bohemia
        era una flor y al fin murió...

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