Когда я облокачиваюсь на парапет моста Святого Мишеля,
И Сена подо мной катит свои воды, такие же грязные,
Как и мутные помои, льющиеся с неба,
Всегда один и тот же вопрос крутится у меня в голове.

Сколько утопленников так никогда и не всплыло?
С карманами, полными свинца или камней с мостовой,
Они продолжают гнить в глубине грязных вод,
В чьих зловонных потоках захлебнулся их крик.

Без сомнения, их больше, чем мы можем представить.
Это трупы, распухшие в горькой воде и грязи,
Обглоданные рыбами, изъеденные паразитами,
С полуприкрытыми веками, как в момент экстаза.

И именно эти зараженные волны
Несут души самоубийц по течению.
А сами они продолжают гнить в глубине грязных вод,
В чьих зловонных потоках захлебнулся их крик.