Веки слипаются, губы сухи - остановка.
Мы сели на твердую почву, и нас охватила лафа.
Кто-то начал орать чудные стихи,
есть перспектива остаться глухим.
Наши шансы на жизнь до смешного плохи, 
это факт.

Кто-то древний сказал, будто лучше начать всё с начала.
"Возвращаться - плохая примета!" - заметил его оппонент.
И где-то вдали пролетела комета,
и каждый из нас вдруг почувствовал это.
Никому не признаюсь, что я осознал в тот момент.

Припев:
Трудно сказать заранее,
будет ли завтра питание.
Трудно решить заранее,
что будет завтра с каждым из нас.
И может быть, кто-то 
лишится чего-то,
но рельсы видны еще до поворота...
А за поворотом - и знать неохота:
вредно предвидеть так много вещей за раз.

Распрощаться с плохим настроеньем навеки...
Мы не тот вариант, но еще чуть-немного - и в аут уйдут старики.
Стариков не заменят ни умные книги, ни песни -
ведь песни бывают двулики...
Старики словно блики - они и вблизи далеки.

И пускай кто-нибудь обязательно выскажет мысль,
что наш путь - безнадежен.
Самый маленький встанет, и будет глядеть на него, 
будто он таракан.
Мы привыкли полжизни лететь под откос,
и если кто-то из нас раскровавит свой нос,
ему хватит ума не плакаться по пустякам.

Припев.