Как бы крепко ни спали мы, 
Нам подниматься первыми — 
Лишь только рассвет забрезжит 
В серой весенней дали... 
Это неправда, что маленьких 
Смерть настигает реже: 
Ведь пулемёты режут 
Часто у самой земли. 

Есть про нас песни разные — 
Сложенные с любовью, 
Есть грустные и бодрящие, 
Звонкие, как труба, 
Только нигде не сказано, 
Как это всё-таки больно — 
Пулю глотнув горячую, 
Падать на барабан. 

Сколько легло нас, мальчики, 
В травах и узких улицах — 
Маленьких барабанщиков, 
Рыцарей ярых атак! 
Но не могли мы кланяться, 
Жмуриться и сутулиться, 
Падали... А товарищи 
Шли, отбивая такт... 

Флаги рассвета алые 
Над городами полощутся... 
Снова сегодня встали мы 
Раньше всех поутру. 

Вновь 
барабаны взяли мы. 
Снова 
выходим на площади — 
Туда, где отряды сходятся 
В марше серебряных труб. 
Может быть всё исполнится: 
Травы не вытопчет конница, 
И от ударов пушечных 
Больше земля не сгорит. 
Но про тревогу помни ты, 
Помни про нашу бессонницу, 
Когда барабан игрушечный 
Сыну решишь подарить... 

Это слова прощания, 
Это песня привета 
Тем, кто шагал с нами рядом, 
От ветра не пряча взгляд. 
Горьким горнов молчанием 
Будет слава пропета 
Всем сгоревшим отрядам — 
Маленьким кораблям. 

1970 г.