Я сдесь в берете, Надетом за раз,
прорваший струны. Веришь?
Милая, O sancta simplicitas
Не их ты жалеешь.
Не уж то мир, так исподтишка,
Втихомолку, как губ укус.
Как в Кафке, букашка
Мой Ян Гус:
Я не сожгу огнём.
Огнем? Я хвороста не добавлю
Не подкину. В нем
И капли теплоты нет , для Блю,
Не то что горения.
Не то что горение твоей души.
Как Малер в Богемии,
Симфонии тише, тише, не час.
Тепла рук твоих,(так греешь) 
Милая, O sancta simplicitas
Не их ты жалеешь.
Какая замечательная ситуация
По неаполитански у духовых
Аккорд!
Образ твоего лица
Тепло рук твоих.
Тепло рук,
твоих.
Тепло.