"Один мой возлюбленный мне принес пистолет,
а потом сказал, что заберет,
а потом он мне принес три пистолета,
и они лежали у меня долго, все заряженные.
Ну я долго жаждала его звонка, все хотелось сказать ему -
забери, я предчувствую что-то нехорошее.
Ну наконец-то он позвонил,
и я сказала подготовленные ему эти слова,
он тут же примчался, несвойственно быстро и точно для него,
забрал эти пистолеты, разрядил их,
обоймы вынул, а остовы оставил.
Я потом долго улыбалась, засыпая,
вспоминая его озабоченное лицо, когда он засовывал под ремень
к себе вот эти вот обоймы с патронами.
Да, а потом настало время, он мне принес уже револьвер,
весь заряженный, семь пуль.
Я часто смотрела на черный мешочек,
заброшенный у меня на шкафу,
а неужели он не боится за меня, неужели.
И когда он мне принес уже пятый по счету револьвер,
весь заряженный, я осознала, что здесь нет любви,
нет, не так, как говорят другие девушки, с подвывом и 
правдой жизни в глазах - "он не любит меня" - нет.
Я очутилась в огромном пустом поле,
оглядев которое, можно было только проронить:
здесь нет любви,
более того, здесь нет ничего.

.............................................................
.............................................................
так что пистолеты - это отдельная история,
а вы говорите:
лошади, лошади, лошади, лошади..."