Я однажды родился — и больше не умирал. Я шёл по дороге между чужих детей. И я был так мал — за что же я был так мал — мне встретились люди... как бы сказать?.. Не те. Меня брали на руки, чтобы поить рот-в-рот, и я собирал всё то, что давали мне. И мне говорили — всё. На земле. Умрёт.

Но я — я не верил. Верил, точнее, не.

Верил не им я — тому, что цвело в груди. Оно говорило — шип, что так жжёт, люби. Оно говорило — надо идти. Иди. И я уходил, но был неизбывно бит, меня возвращали, поили меня рот-в-рот, но я уже знал, что шип, хоть болящий, прав — и если во мне та жгучая боль умрёт, мне лучше уйти и пеплом уснуть средь трав. Но слово разило всех — и меня сильней, и яд моей боли сладостно вены жёг;

но я желал смерти — и говорил о ней.

Только ответил мне мой Всевышний Бог.

* * *

Ведавший правду — правду и говорит, знамя её неся и ведя толпу.

Ведавший истину... чаще всего молчит.

Истины саван пустит ли в дальний путь?..

* * *

Но разве, ведомый правдой, я это знал? Знал ли о том, чего я посмел желать? 

Я был так пылок, жаден... я был так мал — и получил на душу свою печать:

Я однажды родился. 

И больше не умирал.
__________________________

 [bad word]  [bad word] wall-48037468_494