Вот помру я, помру, перестану жить,
Перестану играть, перестану петь.
Соберётся народ на поминках пить —
Все, кого я при жизни не мог терпеть.
Будут плакать-рыдать, не жалея сил,
Будут сказки слагать о моей судьбе —
Мол, такой я крутой и хороший был,
Что, наверно, завидовал сам себе.

За наследство моё закипит возня,
Соберутся фанаты к моей стене,
Кучу песен, украденных у меня,
По ошибке припишут обратно мне.
Будет вечный огонь, будет вечный дым,
Будет имя склоняться и так, и сяк…
Папа римский назначит меня святым:
На иконе мой лик, а в зубах — косяк.

Я тогда наконец поднимусь наверх,
Все узнаю, пойму и оставлю так,
Посмеюсь над собой, пожалею всех
И обратно рожусь умножать бардак.
Смерть — всего лишь ошибка, а жизнь права;
Все мы — просто монетки в руках судьбы…
А на могиле моей зашумит трава,
На могиле моей прорастут грибы.