Я глубоко прозрел, но часто ошибался,
 Когда в душе познал девичью любовь.
 И с многими из них я сильно облажался
 И не уверен, что не облажаюсь вновь.

 Скажу вам не тая, любовь свою скупую
 Я часто разливал с вином на брудершафт.
 Но кто же виноват, что любим мы в слепую,
 Наверное не кто из нас не виноват.

 Гуляя в тишине по тёмным переулкам,
 Я вспоминаю тех кто был со мною мил.
 И как я тосковал, страдая от разлуки,
 И как наедине я сам с собою пил.

 Но в пьяной голове так много заблуждений,
 Всё вроде наяву, но будто бы во сне.
 Я проживаю жизнь своих стихотворений,
 Которые вчера придумал в тишине.

 И пряча от людей помятые листочки,
 Надеясь, что они не скажут за спиной:
 “Кому нужны его надуманные строчки,
 Таких писак как он, хватает с головой”