В час, когда вечерняя тень
Накрывает сонную Сеть,
Лучше бы куда-нибудь в плен,
Потому что все уже здесь.
Знаю я, что нефиг страдать – 
От того они не уйдут,
Знаю я, что встречу беду
Под названьем "добрая память".

Я проклинать не смею сей народ -
Я и в себе-то не вполне уверен:
Зачем я строил этот Нарготронд?
Зачем туда явился этот Берен?
Поклонников теперь собрался рой,
На разные лады вертя сюжетом...
Не то беда, что это я - герой,
А то беда, что песня недопета.

Не пойму я с неких пор:
Чем же я таким осиян?
Снова сочинили роман,
Да еще устроили спор.
Изучили книгу вблизи
И не разберутся со мной:
То ли я почти что святой,
То ли я святой инквизитор?

От скромности своей я в землю врос.
И мне не ясно, по какой причине
Суют мои же подвиги под нос,
А нос вконец измазали в малине?
Склоняют и спрягают круглый год.
Хочу ли я того - никто не спросит.
Не то беда, что авторов несет,
А то беда, куда их всех заносит.

Нечто про свершенья мои –
Я застыл, похож на вопрос,
А кольцо, что Берен принес,
Зашипело в обе змеи:
Не могу понять, что за зверь –
Рифмы вкось и слоги не в такт...
Я же не просил, чтобы так,
Только кто ж теперь мне поверит!..

Но Истина трагична и проста:
Меня им, к сожаленью, вечно мало.
То выкрасили в разные цвета,
И непонятно, синий я иль алый,
То опера, то сага, то изврат,
То поединок – да еще в сонетах...
Не то беда, что песням я не рад,
А то беда, что песни не допеты.