Было время – жара,
Но жара миновала.
Минус тридцать с утра,
Только этого мало. 

Холод давит плитой –
И ночной, и рассветный.
Вся страна под пятой,
Но не чьей-то конкретной. 

Бесполезно бежать
На Болотную, скажем:
Нашу Родину-мать
Мы не сделаем пляжем. 

Бесполезно пенять
На уловки бесчестных,
Бесполезно менять
Петербургских на местных, 

И надеяться, что ль,
Что кого-нибудь снимут...
Наша главная боль
Называется климат.

Он везде и во всем,
Как в Совдепии молот.
Мы с собою несем
Этот внутренний холод. 

От юнцов до старух
Все мы льдинами сжаты,
А посетуешь вслух –
Сразу визг: «Уезжайте!». 

Это главный ответ
Нашим внутренним смутам.
Места жалобе нет
В этом холоде лютом. 

Неуместны слова,
Как Антарктике птица.
Состояния два –
Проклинать и гордиться. 

Просыпаешься в пять,
Продираешь хлебало,
Скажешь: ерш твою мать!
Только этого мало. 

Что помочь бы могло?
То, что прежде спасало:
Хоть какое тепло –
Только этого мало.

Все друг другу твердят
Непотребное слово,
Все с испугом глядят
На любого живого. 

Всех сковала зима –
Ни просвета, ни Бога.
Но зато уж дерьма!
Вот уж этого много.