Где вас искать, когда раздастся рог,
Создатели чужих воспоминаний?
Речной песок и пыль больших дорог
Покрыли строки жизнеописаний.

Помнишь,
как наш пенистый кубок наполняли цветы
с облетающих яблонь?
Помнишь,
как мятежное небо превращала гроза
в скандинавскую гавань?
Как рвались облака
легким взмахом крыла нибелунгского шлема?
Hо последнего слова нас лишает судья,
и судья этот - Время.

Катись, моя кибитка, по лезвию ножа,
Холщовая накидка, песчаная скрижаль...
А ангелы смеются,
Разыгрывая в кости мой удел,
Там, где есть предел
Скор- -би.

Помнишь,
как на пляжном песке мы во время дождя
возвели нашу крепость?
Помнишь,
как на выпавшем снеге мы читали следы,
как потерянный эпос?
Как умели мы в шелесте мокрой травы
слышать роханский топот?
Приговор приведен, и в конце его -
смерть через жизненный опыт.

Мы столько раз бежали
в надежде встретить дом,
Слова моей скрижали
рассыпались песком.
Hо будет остановка,
И судьбы взвесит белый Гавриил,
Лишь хватило б сил
Выжить.

Помнишь,
как в пыли площадей подымали мы
наше вагантское знамя?
Помнишь,
как в сплетенье ветвей и под куполом звезд
мы смотрели на пламя?

Как по ветру летел пурпур наших плащей,
как сердце летело?
Уведи понятых, время судит не нас -
только бренное тело.

Катись, моя кибитка,
в пыли по ось колес,
Полынный вкус напитка,
тщета земных угроз.
Когда ж великий Логос
Молчанием накроет этот мир,
Что ты крикнешь мне
Взглядом?

Пока еще трубит призывный рог,
Пока что живы имена и лица,
Читайте в колеях больших дорог
Скрижалей наших пыльные страницы.