Я подкурю последнюю, 
воротник повыше.
По листве  желтой, 
по аллеи парковой
пойду, слыша шелест под ногами.
Осень поет свою оду. 
А мне то что ,самобытно радуюсь,
отделив себя от мира смертных,
от остальных чьи просьбы не услышаны. Молитвы мимо - для слишком вредных.
Пойми для счастья много не надо 
 Мне достаточно солнца, этой прохлады.     Ноябрь дал понять,
что холода не скоро,
зима лови фору, потерпи с узорами.

" В тайне от меня прятала она, знала и  ждала, но приду не скоро.
 В тайне от меня дни мои сожгла,
как в двадцать одно бойся перебора...."

Под утро петляю в родной лес после ночи. 
Она удачу пророчит,
оставив порочному многоточие.
Жизнь любит настойчивых почивать. Понял?
И я думаю, мы тонем.
Труда тепла ладони,
пока ветер по небу гонит,
и нам ли сопли пускать,
жизнь пьянящему скат будет учить,
но не ласкать, не... 
И я готов искать правду в этом болоте,
пока не станет мотор,
как у деда Володи
и как у забияки,
пока волочит мелодия меня,
я буду опыт копить, как накипь.
Как бы не пал на стол юлой пятак,
не простой,
но и не гнилой мудак.
"Постой!"- мне говорили: " все должно быть не так. Пусть стоя быт обустроить кое-как."
На носу ноябрь, а я выскочил за борт алгоритмов и упетлял бы,
куда-то погостить,
ша**ы предварительно выкупив по себестоимости. 
Тропа трамвая ведет снова в даль. 
Пар выдыхая, я жму на педаль.
В унисон или вместо машиниста счетчик дни листает. Пробегают девятины и высотки,  мимо меня,
из противоречей сотканного. 
Восемь носит мою одиночную лодку под эти нотки .

" В тайне от меня прятала она, знала и  ждала, но приду не скоро.
 В тайне от меня дни мои сожгла,
как в двадцать одно бойся перебора...."