это странно все как то:
видеть как высунув язык у кулера  стоит пьяный с утра друг.
в бою с засухой он подошел, а стаканов нет,
ведь стырил их вчера, чтобы на пьянке хватило всем...
это странно все как то:
вокруг ни души, а мы в глуши ищем ту самую бабку,
она нужна как воздух, у нее там зелья,
от которых забудем все проблемы на весь день мы...
это странно все как-то:
ненавидеть утро как вампиры, и не слышать про завтрак...
уборщицы проклинают нас пока темень,
но убирая утром номера, богатеют...
Это странно все как-то:
закусывать острыми позами и офигевать от азарта.
тут антропофагия на досках малых -
это опять турнир по игре в каннибалов...

здесь нету времени на сон,
здесь забывают ход недель,
здесь нету вежливых особ,
не различают ночь и день
у каждого здесь свой ризон,
объединяет не мечта,
жизнь и не зебра и не слон
вся наша жизнь - это игра.
у каждого здесь свой ризон,
объединяет не мечта,
и жизнь не зебра и не слон
вся наша жизнь - это игра.

это не странно ни разу:
когда под луной многие из нас принимают вид скалалазов,
а застолья здесь проходят по системе олимпийской,
и столы ломают тут гроссы лишь силой мысли,
им зад лижут, дабы подглядеть вары,
а турнир зимой для некоторых - карловы вары...
роспись ничьих, чтоб быстрее похмелиться
зомби фильмов завидуют нашим утренним лицам...
закупки здесь каждый день будто на год,
фауна большая, зоопарк открыть давно надо.
тут тюлени, ленивцы и один неандерталец,
запомнили все тут  навсегда его танец.
много тех, что могут лишь весь день клювом клацать
так же есть парень с урала опасный как 220...
это не бокс, и здесь нет денег,  боли. 
это на клечатом поле простая игра доброй воли...