Мы просто пехота, нам зря неохота про подвиги врать. 
Мы просто пехота, и наша работа - не песни орать. 
Промокли насквозь мы от крови и пота, 
Считая потери, мы сбились со счёта, 
Затоптаны в пыль наши лавры почёта. 
Узнать бы, за что умирать. 

В сегодняшнем мире, в строю по четыре, где каждый не прост, 
Кто выдержит долю - под пули по полю всегда в полный рост? 
Зато не жалеют во славу пехоты 
Посмертных наград и посмертной заботы, 
Покуда костями мостят наши роты 
Дороги в провинцию Хост. 

Чего же мы ради в Панджшере, Герате бесславно торчим? 
Паршивый наш маршал нас бросил на марше, в бозе почил. 
Ржавеет от крови душа как железо, 
Но вместо души не поставишь протеза, 
И тем, кто живыми дойдут до Термеза, 
Уже не помогут врачи. 

Понятно, что кто-то быть должен пехотой, и если война, 
Не мы, так другие найдут кто погибель, а кто - ордена. 
Прикажут - мы в пекло шагнём с вертолёта, 
Прикажут - мы будем хлебать из болота, 
А всё потому, что мы просто пехота, 
Пехота на все времена.