Чувства не уходят бесследно...
Если они, конечно, были.
Сплетённые пальцы под пледом - 
Память, что покроется пылью.

Чувства не уходят бесследно...
Становятся сказками, раннее былью,
Даровали богатства, богатства несметно,
И мне когда-то даровали крылья.

Всё же, чувства не бывают бессмертны...
Вспышка, и всё вскоре потухнет.
Без них, как растение, увядаешь без света.
И живёшь ты? А вдруг нет?

Также, чувства не бывают бесцветны...
Горящих щёк окрас румяно-бледный,
Вот только серый цвет - цвет чувств безответных,
Чувств, по-настоящему, бедных.

Чувства не уходят бесследно...
Они оставят на память фото.
Грустно, если стало фото бесцветно,
Как же чувства? Их забрал кто-то?

Иногда, чувства - чёрная дыра или бездна,
Утонул и не заметил.
Она к тебе так мила, так любезна,
Не отпустил бы, ни за что на свете.

Чувства бывают стихией...
До нутра пробирает теплом,
Ты слеп, пишешь стихи ей...
От неё холод, а что будет потом?

Чувства не уходят бесследно...
Они неуклюжий, но тихий убийца,
Прокрались в твой дом незаметно,
После себя оставив очертания тела и лица.

Чувства не уходят бесследно...
Если они, конечно, были.
Чувства не уходят бесследно...
Если вы ими, конечно, жили.