Которые сутки не ночую дома.
От количества сигарет легким грозит саркома,
и кости скоро растрескаются от вечных ломок.
Ты - кома.

Начала "хиросимой", кончила водкой...
говоришь, не убежать с подводной лодки?
Ощущаю себя не то перестаренной теткой,
не то размалеванной девочкой-готкой
(в час сотка).
Идиотка же!

Охмуряется-хмурит.
Незабываемое зрелище, как ангелы на кухне курят:
двоящийся один легионом в алкогольной режиссуре.
У самой за спиной крылья (сердце мутит и дурит) -
в них пули.

Позвонить бы маме и, не вживаясь в положительную роль,
рассказать про угли на ранах (в народе - обычная соль),
и как устала играть пустышку глупую, всёждущую Ассоль,

которая без Грея
ноль.