Мне нечего сказать,
Стою, молчу пред Богом.
Меня в плаще убогом тяжело узнать.
И те, кто помнят меня в блеске, 
Только бросят резко:
«Зачем ты здесь, растративший своё именье?
Тебя не ждут с прощеньем, 
не желают знать».

А я опять молчу, 
Дороги нет обратной.
Но у двери парадной я не постучу.
Осталась мне одна дорога – 
Быть слугой у Бога.
И даже если был Он мне Отцом когда-то,
Мала моя награда, 
за своё плачу.

«Ты был в иной стране,
Порядки там другие.
И мы теперь чужие, - братья скажут мне. –
Из знаний тамошнего мира
Ты воздвиг кумира.
Забыл любовь, которую имел ты с детства,
И потерял наследство 
по своей вине».

И все уйдут на пир, 
Оставив мне помои.
Я потерял покой, приобретя весь мир.
Но расточал я то наследство,
Что мне дал Отец мой.
И долг велик, и в опыте не много проку.
Сносил в пути к Истоку 
свой наряд до дыр.

Но мой Отец спросил: 
«Кто там пришёл, усталый?»
Узнав меня, бежал Он из последних сил.
«Мой блудный сын был мёртв, и ожил.
Кто ему поможет?»
Он укорил завистников – ревнивых братьев,
И, заключив в объятия, 
меня простил.

Кто может рассказать 
О том, как благ Отец наш?
Из ста овец заблудшую идёт искать.
И, как из ран текущей кровью,
Поит нас любовью.
И Хлеб с небес голодным всем раздать Он может.
В святом-святых, о Боже, 
я хочу молчать.