Мадонна, мне конец,
 Святая Дева, я пропала.
 Людовик мой глупец,
 Но не обманешь Кардинала.
 
 Опять в чужом белье
 Копался Ришелье
 И с ужасом гляжу в грядущий день я.
 Спасти не может ложь
 И правда - острый нож.
 Лишь от тебя, Мадонна, жду спасенья.
 
 А Лондон глух и нем
 И ждать известий нет причины.
 Ах, этот Бэкингем,
 И он такой, как все мужчины...
 
 Надежды никакой.
 И вижу я с тоской
 Вокруг одну вражду под маской лести.
 Умру во цвете лет -
 Испанка я, иль нет?
 А для испанки - что дороже чести?