Твой нежный город, он сгнил дотла,
Он оставляет на твоем лице следы вина
И старость, добрая, как смерть,
Несет тебе дневной обед,
А ты усиал, тебе б вздремнуть,
Тебе б заснуть на тонну лет
Оттяжки нет.
И ветер тащит сгнивший бред
И нет монет
И вообще, как в декабре.

Ты ждешь, как выстрел, Новый Год,
Как чудо, в средние века
И кормишь радостью гостей
Тех, что пришли убрать тебя.
А вечер в грязь замесит снег,
Зловеще свиснет за окном,
А ты все ждешь, все говоришь
И открываешь теплый дом,
Чтоб выйти вон,
Чтоб вновь наткнуться на облом,
Чтобы потом
Вновь полюбить свой мертвый дом

Твой нежный город сгнил дотла,
Покрылся плесенью закат,
Устало тащишься домой,
Но держишь форму, как парад.
А по ночам все тот же сон,
Все тот же ненадежный рай
И ты живешь, как отступление -
Куда-нибудь сбежать.
Он за окном,
Его ты держишь на потом
И чужаком
Ты смотришь здесь на все кругом.

Твой нежный город. Он сгнил дотла,
В нем отражается, как в зеркале - похмелье и зима
И старость, добрая, как смерть,
Несет тебе покой и свет,
А ты устал, тебе б вздремнуть,
Тебе б заснуть на тонну лет.
Оттяжки нет.
И ветер тащит сгнивший бред.
И нет монет.
И вообще, как в декабре.