Мимо текла, текла река, плыли куда-то облака,
Шёл человек, была дорога не легка.
И человек мечтал о том, что он построит где-то дом,
И поселится счастье в нём, в доме одном.
И человек мечтал о том, что он построит где-то дом,
И поселится счастье в нём, в доме одном.

Если когда-то уставал, он неизменно напевал
Песню любимую свою, ту, что пою.
Дом, как известно всем давно, – это не стены, не окно,
Даже и стулья со столом – это не дом.
Дом, как известно всем давно, – это не стены, не окно,
Даже и стулья со столом – это не дом.

Дом – это то, куда готов ты возвращаться вновь и вновь,
Радостным, добрым, нежным, злым, еле живым.
Дом – это то, где вас поймут, там, где надеются и ждут,
Где ты забудешь о плохом, – это твой дом.
Дом – это там, где вас поймут, там, где надеются и ждут,
Там, где забудешь о плохом, – это твой дом.