Я сопливые строки пишу. 
Я для вас ведь лишь шут. 
Открываю свою душу. 
Себя этим самым душу. 
Ты посмейся еще давай братец. 
На мышечных тканях мои мало заплатец. 
Пусть рвутся они от спазмов духа. 
Я поэтическая блядь, по вашему же шлюха. 
Меня проблемы мира не беспокоят. 
Когда я пустой. Костры не греют. 
А осуждать ты лучше постой. 
Посадить ты всегда успеешь. 
Я же глупый такой, 
Напившись, кричу вам строки острые. 
Вы так любите постное. И бездушное. 
Простите, забыл, это вам не по вкусу. 
Что бы вас не тревожить хлебну уксуса. 
Я же вечно все про любовь да, про одиночество. 
Про детей, с моим отчеством которых и нет. 
Все о том, что нет жизни другой. 
И что я далеко не поэт. 
Говорят ничего нет невозможного. 
Дак заставите тогда не колоть под кожу винтового торчка. 
Вас на слова сильных целая пачка. 
А по делам не найти и сморчка. 
Я же глупый такой все стихи про любовь. 
Ты сблевать готов от приторности моих аллегорий. 
Я везде отпускал ее и мечтал о море. 
И как сейчас на все готов был спорить. 
Что за свободу скорее умрет раб. 
Чем пойдет сражаться воин. 
Короли не умирают на войнах. 
Лишь пируют и надменно скорбят. 
Я однажды просто запомнил. 
Крысы первыми убегают с тонущего корабля.