боюсь, что завтра нас уже никто не вспомнит,
 и happy end - это герой совсем другой истории.
 вчера тут все эти слова были такими важными,
 завтра же мой бумажный самолёт покинет ваш бумажный мир.
 и как всегда поймёт не каждый суть,
 мне в этом марте выпало всё также ждать весну,
 также писать под стук бита стихи,
 и не звоню лишь потому, что в 5 утра ты вероятно спишь.
 и тебе не понять мой неопрятный стиль,
 ведь у тебя ж не так всё, когда ты рядом с ним.
 вы строите из планов небоскрёб, у вас любовь,
 пока мы верим в то, что повезёт на нулевом.
 а в городах всё также ждут наш квартет,
 и я, как прежде, дожидаюсь тут шанса на счастье,
 но это жизнь, и вновь, увы, не выйдет, как хотел,
 ведь с самым лучшим здесь приходится чаще прощаться.

 тебе ли знать за мой страх?
 тебе ли париться за мои кандалы?
 я своё прошлое похоронил в листах,
 и знаю то, что не уйду ни на шаг от могил.

 тебе ли знать за всё то, что пытаюсь забыть,
 и за усталость от постоянных испытаний судьбы,
 за узкий круг, что с каждым визитом будней уже?
 если хуёво, терпи. завтра возможно будет хуже,
 ведь обстоятельства растили реалиста.
 устали мать с отцом от песенок про синий winston,
 мимо числа, не лечи, слова, что потеплей не вспомню щас,
 но ведь ты знаешь чьих рук дело спасение тонущих.
 и я спасаюсь снова в ушах с битом.
 ты уходи, давай, как все, если душа не в тон,
 а мы закутим, закутим, как тогда прямо,
 забив на всё, пронесём сквозь года мрамор.
 ведь в городах всё также ждут наш квартет,
 и я, как прежде, мечтаю о письмах на салфетках,
 но это жизнь, и вновь, увы, не выйдет, как хотел.
 я заперся в тетрадных клетках, теперь ответь мне:

 тебе ли знать за мой страх?
 тебе ли париться за мои кандалы?
 я своё прошлое похоронил в листах,
 и знаю то, что не уйду ни на шаг от могил.